Il ne cherchait pas à donner sens à ce qu’il écrivait mais à trouver une direction. En attendant, il continuait à tourner + lecture des panneaux indicateurs.

Sur le clocher jauni : DM, comme une poule sur un nid.

Il est très probable, au regard des informations dont nous disposons, que Bouvard et que Pécuchet – et tous les fantoches du dix-neuvième siècle (le dix-huitième est de ce point de vue plus avancé) – ont réussi à s’ouvrir un chemin vers la psychanalyse et les thérapies humanistes ou comportementales capables de les détourner durablement de leurs vieilles lunes et de leurs pauvres manies ; il serait surprenant de les savoir condamnés aujourd’hui encore à tourner en rond dans un monde figé, toupies d’anthologie scolaire fleurant la règle graduée et l’encre sur les doigts. Ce serait triste pour la littérature, et surtout peu crédible à l’œilleton photographique de notre ordinateur (+ chimie dans nos éprouvettes).

Madman Bovary a réussi à s’affranchir de l’attraction Flaubert, la pomme à tomber vers le haut. Pourquoi pas toi, Ô Ecrivain – capsule spatiale au fond du nid.