D’un bout à l’autre de l’espace littéraire, tout le monde encense Richard Powers. Est-ce bon signe ? Est-ce bon livre ?

Je reprends l’extrait lu dans Le Monde des Bulbes, la semaine dernière : un père (une histoire familiale) apprend à ses enfants (une histoire
édifiante) à reconnaître les étoiles dans le ciel (une histoire cosmique) dans un moment d’étreinte ambiguë (une histoire dysfonctionnelle).

Repris en boucle, le mot dysfonctionnel m’alerterait immédiatement sur la nature de ce roman si l’écriture du traducteur n’avait déjà parachevé mon travail
de sape. En quelques lignes, le roman me sort par les orbites. Lisez-en (manque de zan) des extraits en librairie et repartez avec Voix réunies d’Antonio Porchia, aux éditions Éres. Ce que j’ai fait. C’est moins cher pour deux
fois plus de pages. Et en deux langues.

La langue de Powers, romancier  surdoué « qui bâille comme vous et
moi », dixit Le Bulbe, tient du funiculaire en panne : hisser le livre au top des ventes, sans essence ni courant. Le discours critique, aussi
insignifiant que l’extrait choisi, opte pour les grands travaux, poser les rails et passer les câbles : tel livre de Powers est « une magnifique partition musicale », tel autre
« une vertigineuse interrogation sur “ce qui fait que nous sommes heureux”». Les propos rapportés, sur le roman psychologique, la génétique ou la fabrique du moi, signalent
l’amphigouri neuneu et fonctionnel (littérature et modernité) d’un écrivain qui fera date dans les Virgin Megastores et les anus littéraires.

Voici le début de l’extrait choisi, pour son exemplarité, parmi 500 pages :

« Quelque part, mon père nous enseigne le nom des constellations. Nous sommes allongés dans le froid, dehors dans le jardin sombre, plaqués au sol dur de
novembre. Nous autres enfants nous répartissons sur son corps énorme comme autant de mouchoirs de rechange. Il ne sent pas notre poids. Mon père braque les six volts d’une lampe de poche à deux
sous sur les trous percés dans la coquille noire qui nous entoure. Nous sommes couchés sur la terre glacée tandis que devant nous s’ouvre le manuel illustré du ciel hivernal. Les six volts du
faisceau créent l’unique petit point chaud dans l’intégralité du monde. »

Mes dégoûts sont plus corsés que cette lavasse en français petit blanc.

En politique comme en littérature, le Rom manque.