– Tes petites polémiques, Ô Écrivain, ressemblent à mes calculs rénaux, lui dit David Marsac, droit dans les yeux du miroir de la salle de bain.

Le petit éditeur cherchait à en découdre, harcelait les passants, appelait au combat, bâton noueux et moulinets habiles au dessus de la tête, qu’il heurta
violemment.

– Te voilà mort, presqu’enterré, Ô Écri –

Avant de mordre la poussière, attaqué par derrière.