Le petit éditeur s’arrêta devant la lettre M… Me…Me…Mel… et tira Moby Dick du cimetière où reposaient ses meilleurs livres puis le lança sans transition à
la vitesse du harpon contre le flanc du romanesque français, flottant dans sa baignoire, quelques romans à bout de souffle pour une pêche à la ligne improvisée, cibles faciles, qui auraient
mérité une fin dans un hospice spécialisé. À défaut, un linceul pudique. Bref, qu’on passe à autre chose.

– Voilà le bon côté du romanesque français, riait David Marsac harponnant à tout-va au risque de voir sa baignoire chavirer.