Se relisant avec plaisir, DM se rendit compte avec horreur qu’il employait souvent les mêmes tournures, creusait le même sillon, semait les mêmes pépins, moulait la
même farine, sans guère ouvrir de nouvelles voies ni fabriquer rien de nouveau – bref, qu’il se répétait. Et jusqu’aux lettres de l’alphabet conspiraient contre lui.

Restait l’attente du miracle, bras en croix sur son gibet.