En sautant une page sur deux, un mot sur dix, la littérature narrative du XIX^e retrouve sous nos yeux ébahis une seconde jeunesse, à saute-mouton d’un siècle dans l’autre.

Je ne retiendrai de la catastrophe que la poésie.

Au pied de la matrice d’Anish Kapoor au Grand Palais, j’ai commencé un petit livre inattendu, graphique, charmeur et polisson, façon XVIII^e siècle, ludique impertinent comme le sont
rarement les livres de notre siècle, d’un écrivain (une rive reine ?), dont voici un passage (du tout) :

(Il lui arrache sa petite culotte en soie et elle lui dit :

Si tout le monde faisait comme vous.

Si tout le monde faisait comme moi ? dit-il.

Il n’y aurait plus de petite culotte en soie, dit-elle.

Il lui ouvre les fesses d’un coup

– Comme s’il ouvrait une pastèque extraordinaire,
pense-t-elle –
mais, j’ouvre les pastèques comme ça, pense-t-il.)

Ma petite culotte en soie contient l’infini
(et l’infini est à consulter sur place)

Pascale Petit, Sharawadji – Manuel du jardinier platonique, L’inventaire, 2010.

À lire sans rien sauter (du tout).