Petite foulée, souffle évangélique, le petit éditeur trottait en boucle sur le ring de son blog, sous les acclamations fleuries d’admirateurs sonnés.

– J’enfile des gants de boxe pour ne pas vous blesser, chantonnait le petit éditeur en veine d’attentions tendres. Venez sentir les fleurs mouchetées de mes
deux poings.

Et pif, dans la mouche de ton nez !

Crochet du Wright, Œil au Boy noir (suite).

– Il devrait être thanatopracteur ou écrivain, se dit le petit miroir désolé (humour pachydermique de son double d’infortune).