Visite, à Torquay, de la maison natale de ma vieille rivale, Agatha Christie (mesurer l’étendue des dégâts sur la littérature et l’ampleur du succès).

Il paraît que Gracq n’a jamais rencontré le petit éditeur. C’est d’autant plus curieux qu’ils ont longtemps été voisins. La nuit où l’écrivain est mort, David
Marsac avait prévu le lendemain une visite de courtoisie en compagnie d’un admirateur parisien – apercevoir au moins les murs de sa maison, le rideau de sa cuisine.

J’avance dans Le Rivage des Syrtes en reculant à chaque mouvement des phrases.

Gracq romancier reste pour moi ce voyageur descendu à l’hôtel de La Belle France, qui contemple la mer de son balcon du deuxième étage sans jamais s’y
tremper. Tant de regards, si peu de pieds.

Les Pléiades de Gobineau.