J’imagine une désertion soudaine : les personnages se tirent, les écrivains dégringolent de leur socle, remballent leur génie, laissant des reliures vides, plus
mots, malle à toutes jambes, littérature dedans.

Le petit éditeur se glissa sous la reliure vide et reprit sa route vers la ligne d’arrivée, laissant loin derrière lui son lapin leucosélophage.