891.
La recette du succès ? Il plaît à ses lecteurs, tu fais fuir les tiens.
Dans le tumulte de la rivière : « Au secours ! Aimez-moi ! »
Les passants sur la berge le tirèrent hors de l’eau puis illico le rejetèrent aux courants inconnus.
– Un auteur illisible. Un petit éditeur.
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C’est la clé,
le moteur,
le mouvement.
C’est
le commencement,
le rythme,
le franchissement.
C’est un choix,
une fête, un départ.
La chienne, la volaille, la dinde, le pigeon, la mésange, la colombe, le rat, l’araignée, la puce, le moustique, la baleine, la vache, l’ours, le veau et maintenant le boeuf de la littérature
!
David Marsac : dessine-moi un
rubis-papillon.
-Pas la moindre des
choses : la + belle.
Les fesses claquent la muraille ?
-Vos gars !
Ou une pastèque dans le sous-tif.
C’est pas faux !
Les fleurs à l’hiver
Pas la moindre des choses, la
plus belle. D’agitation et de désir, au seul rythme de l’orage, il nous faudrait bondir ou s’y abandonner.
De cette couleur comme
une étreinte arrachée jusqu’au point de départ
Encore heureux, a-t-on envie de dire, dans les têtes et dans les ventres, jusqu’au sens de
l’endroit et de l’envers. Ondulée comme la couleur dans ses réalités de chair ; comme pour laisser filer son origine quand on libère le plein vent. A l’alambiqué, à l’ivresse de nos deux
mains d’une voix vouloir te dire : de l’étrangeté et de l’enchantement, des rives d’où elles s’échappaient. Du chemin des glycines entaillé de fraicheur, jusqu’à perdre ce que les morts
savent écorcher des vivants.
Son corps se faisait et se défaisait, venant à se
recomposer avec la force qu’on allège d’une douleur épaisse. Afin que je ne m’y blesse pas, de toutes leurs petitesses et poignards, de son visage à même la langue, loin des cacophonies de
décombre.
Elle libérait l’arrondi d’où je mourais d’envie,
qu’une fois au moins, elle puisse se fondre.
Des yeux si fortement, que tu promettais de la suivre, battant du coeur aussi large que nos ailes.
Cher monsieur : ma
liberté se détache de vos inclinations.
regarde comme je ne vais même pas mourir
je lui ai répété
dans les yeux
Chère Anastasia
L’air vous vêt mieux qu’une peau retournée
« Ecrire Un Commentaire »
S’ils savaient comme il en va du monde
mer.
Seulement capables de gémir pourvu qu’on les secoue : une extravagance quand on disposait de la mer.
C’est dit, Marsac, vous serez mon brouillon, ma chose salopée et difficile, vous allez bien comprendre qu’on
n’ouvre pas alors qu’on a soi-même sonné !
Je ne suis pas au clair
avec ma poésie
Alors merde !
Tu sais mon bébé moi je prépare du bon poison qui fait pas mourir
regarde comme je vais même pas mourir
Quand j’en serai à poster des bons mots autocrates ; tuez-moi svp
Le Printemps de poètes suffit à boycotter la journée de la femme
Après, tout devient léger, et cela jusqu’au départ qu’il faisait vivre à merveille.
la littérature sent la sueur et la tanière
Madame
je vous retourne en
pièce jointe
votre purée
d’olive, la saleté sur mes vitres et la mer morte
où je tente
ici-bas pour vous plaire
l’inifinie
politesse de durer
MMadame
je vous retourne en
pièce jointe
votre purée
d’olive, la saleté sur mes vitres et la mer morte
où je tente
ici-bas pour vous plaire
l’inifinie
politesse de durerad
CHROMOLITHOGRAPHISATIONSUPERQUALIFRAGILILIMULTIDELICIEUX
(Si le bénéficiaire s’avançait seul dans le domaine de la fiction, qu’il reconnut expressément comme ne lui appartenant pas, le contrat se trouverait aussitôt rompu de plein
droit.)
-Fixez-moi sur une
ligne à la limite extrême !
Mais s’il
vous fallait reconnaître que dans votre récit, l’un de vous deux est un personnage, lequel choisiriez-vous ?
-Autant que
le soleil.
De la
précarité des auteurs
et du
scoubidou littéraire
Votre
mécanique mentale plongeait dans le récit à dollars, pour finir par se coincer dans le vide : trois coudées de rivières et la nuque en narcisse.
-Un contrat
de personnage !
Oui !
Avec la moitié des épices reversées aux monuments publics, truites, plages, cochons, choux, béton, Havanita, Fleur d’orient, et ma poupée millionnaire.
Sylvia Plath :
pour regarder mes cicatrices, il faut payer.
Je vous remercie d’avance, monsieur, de ce remboursement d’honoraires, et vous demande de croire, outre l’estime personnelle que je vous porte, au déatchement profond de tous les
personnages convoqués ici.
Je
diagnostiquais en vous le premier coup de vent. Vous aviez une vision embuée, mouillée : un torchon de lessive dont les rubans sifflotaient son orchestre. Ainsi la mer près du rivage,
déroule souvent d’étranges choses aux formes dégrafées, aux contours éclatés, aux odeurs fortes, et par-dessus la marée, un livre de compte !
-Tu trouves
que ça sent fort, toi ?
La
littérature en ONYX : une douceur qu’elle fait encore vivre
Ce
sont les huiles de moteurs, on vient de vidanger, t’es pas une petite fille quand même !
-Etiez-vous
devenu fou ?
Une
invariance impalpable s’opposait à un tournis bien réel. L’odeur seule, y persistait : le chromo d’une ampoule inaltérable.
Je
m’interrogeais sur votre façon un peu cavalière de me coller l’intrigue sur le dos. Où vouliez-vous en venir ? A prétendre ne pas avoir de compte à me rendre sur la manière de construire
votre récit ?
On sentait,
à travers elle, une volonté de lui fourguer la tête dans ses nerfs, d’étreindre sa surdité du bout de ses yeux.