La délicatesse des écrivains d’élevage me fait royalement chialer.

Leur âme comme on mouche son œuf.

– L’agonie de cet éditeur n’a que trop duré. Cessez d’acheter ses livres ! Paix à nos âmes !

(L’allusion sera entendue en pure perte, je le crains. Les gobeurs d’œufs ont déjà préparé leurs mouillettes.)

Il décline. C’est un fait que moi seul ai perçu. Il décline et sa prise est moins ferme. Son dernier livre donnait des signes d’un latinisme précoce. Il décline,
c’est un fait observable aujourd’hui, que l’affection ne saurait même voiler, et nous aurons bientôt une place chaude et vacante où débourrer notre mélancolie.

Avis au libraire : je suis rancunier et psychopathe. Je gobe ton œil à même l’orbite.

Ton œil inutile.