– Il se répète, se dit David Marsac. Ou bien se recopie. Déjà lu ça maintes fois sur ses buvards.

Difficile d’être inédit, Ô Écrivain. La plume retrouve l’ornière, le bœuf son établi et toi la vie dans la doublure des plis.

– Que fer ? se dit David Marsac, déambulant vers la rivière, corbeille à linge, battoir.

Et pan ! pan ! pan ! David Marsac !

Comme la langue maudite

Marche vite au vieux lavoir !

Et pan ! pan ! pan ! vite, vite,

Plus vite que le battoir 

Assomme la tête du critique

[Bis]