Étrange paradoxe : nos admirateurs n’aiment pas nos livres.

Et toujours pas de détracteurs en vue !

Balzac s’est passé de Proust. Je me passe de Flaubert. Qui se passera de moi ?

Alors que la prose parvient rarement à se détacher de sa gangue (narrative), la poésie a depuis longtemps avalé son écrin (formel). C’est sans doute ce qui les
distingue.

La dent sur le rebord, la tête dans le lavabo, la brosse impossible à localiser, David Marsac rêvait à l’avenir – poignets tranchés.

La baguette magique vient de Chine –

Qui me lira le mode d’emploi ?