895.
Je ne lis plus qu’entre les livres.
Soirée pique-nique (nos nappes dégorgent en douceurs phréatiques).
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Je ne lis plus qu’entre les livres.
Soirée pique-nique (nos nappes dégorgent en douceurs phréatiques).
De grâce, baisons un peu nos mots.
Braque l’Hiver de rien du tout ! Une
cargaison de formol dans la narine. Je vous préviens Swift, je peux accepter les glaçons dans les yeux, le
vrai du faux en vrai, l’embolie des naïfs, éclater du tuyau ou sursaturer des veines, agiter mes trompes à vous rompre l’échine, tout ce que tu veux, ton sexe me pulsionner sutra, mais une
histoire d’amour ! En leçon ou en pommade ? N’est pas David Marsac qui je veux !
Le roman avant-poste tire la modernité de ses limbes : peu
importe l’humain, pourvu qu’on l’affranchisse.
tiens, la crevette comme moyen terme ?
Nous plaignons le génie condamné à
bouffer de la médiocrité, quand l’écrivain médiocre se nourrit quotidiennement de homards.