43 Replies to “888.”

1. Anastasia dit :

   25 février 2013 à 2 h 17 min

   
   Sur la
   route  à
   l’intérieur fantastique, du
   rythme de ses yeux, soudaine, de lumière, il dit les rivières inévitables, d’une force à faire vivre, d’un pas nourri, mêlé, hors ciel. De cette déchirure, du verbe et du
   sens : le
   cri aigu de toute chose que l’on divise, semblable
   au gueulement du vent, quand il arrache, déracine, desserre. Jusqu’à
   l’obstination, comme
   la vague qui l’étrangle.

2. Anastasia dit :

   25 février 2013 à 1 h 57 min

    

   La beauté

   est

   un rythme
    

    

   cobalte d’étoiles

    

   
   comme ça l’amour

   coups
   de sang

    

    

   saccades
   du récit, le souffle
   langue

   yeux des
   rivières, soudaine lumières

   nourri,
   mêlé, hors ciel

   d’une force

   à faire vivre

    

    

    

3. Anastasia dit :

   25 février 2013 à 1 h 44 min

   la beauté

   est

   un  rythme

   furieux navigation des voix,
   lèvres-feu,  langues insoumises =

   Astarté + chaude que Diane

    écarlate, vent-fleur AFFRANCHISSEMENT 

   Un cœur ?

   BAISONS

    

   de félicité

   un pornoshop à l’intérieur

    

4. Anastasia dit :

   25 février 2013 à 1 h 28 min

    « ma voix (…) est un baiseur  (…) électrique 

    

   Brodsky : j’implose une oxydée

   Devant la pompe, on implose les
   reflets

   Une étoile rimée d’essence :comment ça
   Brodsky ?

   Qu’est-ce que tu veux que je te dise !

   ON ARRACHE LES PEAUX

   -Déflagration des mortiers, combustion des
   cyniques, déboitement des crevards, nouvelles, romans, pop-corn.

    

    « d’étoiles
   (…)  de fleurs,  cobalte (…)
    yeux » MERVEILLEUX BATTEMENTS Pas comme ça : on traverse  la matière en réaction, un ring nucléaire sous apnée
   de  de balles crues, il me prend comme il
   veut,  comme ça l’amour = 

   coups de sang (…)

    Qui a peur comme
   ça ?

   Combat 

   d’astres en excès

   un pornoshop à
   l’intérieur, ou fantastique intérieur

    

   de secousses

5. Anastasia dit :

   25 février 2013 à 0 h 57 min

   De Nos
   Baisers

    

   Aux tremblements de soleils et de feu, aux astres en excès, au commencement des
   voluptés, comme l’éclat du  chant qui nous brise, follement et nos yeux libres,  au long
   baiser tonnerre, comme si partir, si bien que les étrangetés soufflent.

6. Anastasia dit :

   25 février 2013 à 0 h 24 min

   + Déflagration des mortiers, combustion des cyniques, déboitement des
   crevards.

   Des fleurs à l’hiver

7. Anastasia dit :

   25 février 2013 à 9 h 20 min

   Combat

    

   
   Parmi les ailes/Sur les nerfs/Azurite/Du verbe/Ecarlate/C’est plus fort que dévorer

   il dit les rivières,
   soudaine, solaire, inévitable, d’une force à faire vivre

   INSOUMISSION

    

   enfoncée

   dans l’extase

8. Anastasia dit :

   25 février 2013 à 8 h 48 min

   
   LANGUES
   INDOCILES

    

   Un cœur ?

   BAISONS

   écarlate à
   l’hiver

    

   Par approximation, une promesse de félicité

   NOUVELLES, POÈMES, POP-CORN

   CONFETTIS, VOILURES, GYROPHARES

   Ni moderne, ni ancienne, mais vitale, des kilomètres de gong sous les lignes
   politico-porno de l’autre lune, il manque un mot, un pornoshop à l’intérieur, ou fantastique intérieur, j’appelle, j’appelle, je n’appelle
   pas ça le désespoir.

    

   TRAFIQUANTS DE POULES VIVACES, AMOUR

   CHANCEUX,ARTIFICIERS, COLLECTIONNEURS DE NUIT 

   de secousses

9. Anastasia dit :

   25 février 2013 à 8 h 45 min

   
    LANGUES INDOCILES

    

   Un cœur ?

   BAISONS

   écarlate à
   l’hiver

    

   Par approximation, une promesse de félicité

   NOUVELLES, POÈMES, POP-CORN

   CONFETTIS, VOILURES, GYROPHARES

   Ni moderne, ni ancienne, mais vitale, des kilomètres de gong sous les lignes
   politico-porno de l’autre lune, il manque un mot, un pornoshop à l’intérieur, ou fantastique intérieur, j’appelle, j’appelle, je n’appelle
   pas ça le désespoir.

    

   TRAFIQUANTS DE POULES VIVACES, AMOUR

   CHANCEUX, ARTIFICIERS, COLLECTIONNEURS DE NUIT 

   de secousses

    

10. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 8 h 21 min

    Je transcrirai le mauve du vent dans tes cheveux

     Qui a peur comme ça ?

    Combat 

    de
    secousses

    La gueule enfoncée

    dans l’extase

     

    Le cri aigu de toute chose que l’on divise

    Semblable au gueulement du vent

    Quand il arrache, déracine, desserre

    jusqu’à
    obstination

11. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 8 h 03 min

    Sur la route à l’intérieur fantastique, du rythme de tes yeux, il dit les rivières, soudaine, de lumière, inévitable,
    d’une force à faire vivre. D’un pas nourri, mêlé, hors ciel, le cri aigu de toute chose que l’on divise, semblable
    au gueulement du vent, quand il arrache, déracine, desserre. De cette déchirure,
    du verbe et du sens, jusqu’à la gueule, dégrafé de saccades, du récit, le souffle, personne ne souffle, jusqu’à l’obstination. Et que nos baisers claquent
    du fond du bois doré.

12. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 7 h 37 min

    Sur la route

    à l’intérieur fantastique,

    et mon amour 
    du rythme de tes yeux

    Tendre
    l’écart

    d’une force

    à
    faire vivre

     

    il dit que les rivières

    au

    rythme

    de

    l’esquive

13. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 7 h 33 min

    Dévore

    les
    langues

    de
    l’hiver  fenêtre feu, vent fleur

    et tu chantes certains yeux

    
     

    déconstruction du piton, reconstitution du cyclamen,
    pigeonnier de notes combat
    digues à volants, ce ne sont pas des volants, canaux de lignes, foutre
    d’hypothèses, serrures, doubles-contraires,
    niques-manchots, décloisonnement, voies

    routes soleils

    décollement, désengorgement du pire

     

    
    tout ce qui fait vivre éclate

14. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 7 h 19 min

     

    
    Sur
    la route
    à l’intérieur fantastique,
    il
    dit que les rivières,
    au
    rythme
    de l’esquive

     

    Et que nos baisers claquent le battement au fond du bois doré 

15. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 6 h 52 min

    phénizoème

    jusqu’à
    l’obstination

    le jour d’être
    vivante

    amour-naquîte

    
    Allume, palpe, idylle, éclaire, shoot,inlassable
    poème, tangue
    la nuit, détruit
    la marchandise, divague la règle, égorge la prédiction, déborde la voix,tremble

     jusqu’à briser les os de
    l’air

16. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 6 h 29 min

    -C’est une
    histoire d’amour !

    
    Ouverture

    
    des veines

    
    aux bouillonnements

    Nous sommes les naïves carcasses
    de l’amour

    LA LOI DU
    ROMAN : Quand on rencontre le bitume, on lui tire la barbe pour voir si ça mouche

    L’AMOUR
    VEUT PARLER

    
    -Et si un type veux

    
    te trancher la gorge ?

    Quand je te dis que
    vivre est une disposition

    
    +
    veines peuplées du jour

17. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 6 h 04 min

    David Marsac : votre pompe à lumière est en orbite.

18. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 6 h 01 min

    inévitable

    Navigation des voix, lèvres-feu, langues
    insoumises,écarlates, vent-fleur, safran sauvage et mon amour 
    du rythme de tes yeux.

    Tendre l’écART

    d’une force

    à faire
    vivre

19. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 4 h 54 min

    
    nos explosions rivièreset tes songes insoumis

    A musique Langue

    =corps Fleurs d’un
    hiver

    
    Navigation des voix, lèvres-feu,
    langues
    insoumises, écarlates,
    vent-fleur,
    safran
    sauvage et mon amour
    du rythme de tes yeux.

    Tendre
    l’écart

    d’une
    force

    à faire
    vivre

20. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 4 h 42 min

    Aux
    fleurs d’un hiver

    à
    musique

    Tendre l’écart

    d’une force

    à faire vivre

21. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 4 h 17 min

    
    Aux fleurs
    d’un hiver

22. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 3 h 32 min

    Navigation des voix, lèvres-feu, langues insoumises, écarlates,
    vent-fleur, safran sauvage et mon amour du rythme de tes yeux.

23. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 3 h 09 min

    de tes songes
    insoumission

    du vivant

    
    aube irradiée

    langue=corps

24. Anastasia dit :

    25 février 2013 à 2 h 45 min

    L’aube  irradiée de tes songes
    nos explosions  en rivières

25. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 1 h 35 min

    Déchirure
    
    du verbe

    et du sens

    soudaine, de lumière, inévitable.

26. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 1 h 25 min

    Manifeste Pour
    L’insoumission

    Au
    rythme de l’esquive

    La joie n’obéit  à personne +

     BAISONS

    D’un pas nourri, mêlé, hors ciel Azurite, sur les
    nerfs

    écarlate à l’hiver************

     

    Par approximation, une promesse
    de félicité

    NOUVELLES, POÈMES,
    POP-CORN

    CONFETTIS, VOILURES,
    GYROPHARES

    LEVRES, CÔTELETTES,
    AMOUR

    CHANCEUX, ARTIFICIERS,
    COLLECTIONNEURS DE NUIT 

    Dégrafé

    de secousses

    Pont jusqu’à la gueule – Nuit d’oubli clair –

     

    Le cri aigu de toute chose
    que l’on divise semblable
    
    au gueulement du vent

    quand il arrache, déracine, desserre
    
    de cette 

27. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 9 h 53 min

     PAS COMME CA

    ECRIRE D’UN COUP

     

     

28. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 9 h 32 min

    L’arrière qui se dérobe, puis l’avant, l’émail, les coups de
    dents, c’est plus fort que dévorer, une lettre te disant le jour d’être vivante, comme ça, les meilleures rations, ce soir, même ou pire, Buchenwald voilà l’histoire, du récit, le
    souffle, personne ne souffle, et combien nous les aimions.

    -Alors, oui. Enterrés vifs.

    Aucune paroi, pas d’appui, ni même me souvenir. Me souvenir de
    quoi ? Ne pas oublier de vivre, ou ne pas cesser d’oublier qu’ils sont morts ? Car. Ou. Parce qu’elle était trop difficile à prononcer cette phrase ? Devoir de mémoire et
    droit d’oublier ravagent le cœur aimé d’une nuit à l’été. Jusqu’aux extrémités de l’os. Il s’agit de le dire. Qui veut prendre la parole ?

    Ou une corde. La route. Qui a peur comme ça ? Passe d’abord
    et ça se passe, la peau, n’importe quel moment, par exemple un mot très court, nous étions, plus rien d’humain, de mémoire en déchirure, comme la vague qui étrangle. Voilà comment ça bouge, on
    dirait que ça bouge, mais rien ne bouge du fond d’un puits duquel tu es un étouffement, laisser, espérer, approcher, respirer, rendre l’air irrespirable un flingue tendu contre le jour, après,
    vous savez, sans les mains, l’inscription, on fait de lui, ce qu’on veut, en hurlant. Le cri aigu de toute chose que l’on divise, semblable au gueulement du vent,
    quand il arrache, déracine et desserre, sous la porte
    étroite de l’invraisemblable.

29. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 8 h 14 min

    Du
    récit, le souffle, personne ne souffle, pulsations étaient
    trop faibles, dans le temps, et combien nous les aimions. De l’arbre, sous la mort, sans attendre. L’arrière qui se dérobe, puis arrière et avant, émail, coups de dents, quand elle commence,
    courir, pas courir, c’est plus fort que dévorer, car vivre on oublie jamais. Une lettre, ta respiration, le matin en te disant le jour d’être vivante, sans doute, certainement, comme ça,
    redoutable, les meilleures rations, ce soir, même ou pire, Buchenwald, voilà l’histoire. Descendre, le couteau, sous la gorge. Des pères, de sa maison, et de son corps. Je raconte. Alors, oui.
    Enterrés vifs. Jusqu’au fond, aucune paroi, pas d’appui, ni même me souvenir. Me souvenir de quoi ? Ne pas oublier de vivre, ou ne pas cesser d’oublier qu’ils sont morts ? Car. Ou.
    Parce qu’elle était trop difficile à prononcer cette phrase ? Devoir de mémoire et droit d’oublier ravagent le cœur aimé d’une nuit à l’été jusqu’aux extrémités de l’os. Il s’agit de le
    dire. Qui veut prendre la parole ? Ou une corde. La route. Qui a peur comme ça ? Passe d’abord et ça se passe, la peau, n’importe quel moment, par exemple un mot très court, nous
    étions, plus rien d’humain, de mémoire en déchirure, comme la vague qui étrangle. Voilà comment ça bouge, on dirait que ça bouge, mais rien ne bouge du fond d’un puits duquel tu es un
    étouffement, laisser, espérer, approcher, impossibilité, respirer, rendre l’air irrespirable, un flingue tendu contre le jour, après, vous savez, sans les mains, l’inscription, on fait de lui, ce
    qu’on veut, en hurlant. Le
    cri aigu de toute chose que l’on divise, semblable au gueulement du vent, quand il arrache, déracine et desserre, sous
    la porte étroite de l’invraisemblable.

30. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 8 h 04 min

    Du
    récit, le souffle, personne ne souffle, pulsations étaient
    trop faibles, dans le temps, et combien nous les aimions, de l’arbre, sous la mort, sans attendre, l’arrière qui se dérobe, puis arrière et avant, émail, coups de dents, quand elle commence,
    courir, pas courir, c’est plus fort que dévorer, car vivre on oublie jamais, une lettre, ta respiration, le matin en te disant le jour, d’être vivante, sans doute, certainement, comme ça,
    redoutable, les meilleures rations, ce soir, même ou pire, Buchenwald, voilà l’histoire. Descendre, le couteau, sous la gorge, des pères, de sa maison, et de son corps. Je raconte. Alors, oui.
    Enterrés vifs. Jusqu’au fond, aucune paroi, pas d’appui, ni même me souvenir. Me souvenir de quoi ? Ne pas oublier de vivre, ou ne pas cesser d’oublier qu’ils sont morts ? Car. Ou.
    Parce qu’elle était trop difficile à prononcer cette phrase ? Devoir de mémoire et droit d’oublier ravagent le cœur aimé d’une nuit à l’été, jusqu’aux extrémités de l’os. Il s’agit de le
    dire. Qui veut prendre la parole ? Ou une corde. La route. Qui a peur comme ça ? Passe d’abord et ça se passe, la peau, n’importe quel moment, par exemple un mot très court, nous
    étions, plus rien d’humain, de mémoire en déchirure, comme la vague qui étrangle. Voilà comment ça bouge, on dirait que ça bouge, mais rien ne bouge du fond d’un puits duquel tu es un
    étouffement, laisser, espérer, approcher, impossibilité, à respirer, rendre l’air irrespirable, un flingue tendu contre le jour, après, vous savez, sans les mains, l’inscription, on fait de lui,
    ce qu’on veut, en hurlant. Le cri aigu de toute chose que l’on divise,
    semblable au gueulement du vent, quand il arrache, déracine et desserre. Sous
    la porte étroite de l’invraisemblable.

31. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 7 h 52 min

    Du
    récit, le souffle, personne ne souffle, pulsations étaient
    trop faibles, dans le temps, et combien nous les aimions, de l’arbre, sous la mort, sans attendre, l’arrière qui se dérobe, puis arrière et avant, émail, coups de dents, quand elle commence,
    courir, pas courir, c’est plus fort que dévorer, car vivre on oublie jamais, une lettre, ta respiration, le matin en te disant le jour, d’être vivante, sans doute, certainement, comme ça,
    redoutable, les meilleures rations, ce soir, même ou pire, Buchenwald, voilà l’histoire. Descendre, le couteau, sous la gorge, des pères, de sa maison, et de son corps. Je raconte. Alors, oui,
    enterrés vifs. Jusqu’au fond, aucune paroi, pas d’appui, ni même me souvenir. Me souvenir de quoi ? Ne pas oublier de vivre, ou ne pas cesser d’oublier qu’ils sont morts ? Car. Ou.
    Parce qu’elle était trop difficile à prononcer cette phrase ? Devoir de mémoire et droit d’oublier ravagent le cœur aimé d’une nuit à l’été, jusqu’aux extrémités de l’os. Il s’agit de le
    dire. Qui veut prendre la parole ? Ou une corde. La route. Qui a peur comme ça ? Passe d’abord et ça se passe, la peau, à n’importe quel moment, par exemple un mot très court, je ne
    sais pas si vous pouvez imaginer, nous étions, travailler, plus rien d’humain, il te faudrait une vie pour les ramasser, de mémoire en déchirure. Comme la vague qui t’étrangle. Sous la porte
    étroite de l’invraisemblable. Voilà comment ça bouge, on dirait que ça bouge, mais rien ne bouge du fond d’un puits duquel tu es un étouffement, laisser, espérer, approcher, une impossibilité à
    respirer, c’est rendre l’air irrespirable, un flingue tendu contre le jour, après, vous savez, sans les mains, l’inscription, on fait de lui ce qu’on veut, en hurlant.

32. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 7 h 34 min

    Du
    récit, le souffle, personne ne souffle, pulsations étaient
    trop faibles, dans le temps, et combien nous les aimions, de l’arbre, sous la mort, sans attendre, l’arrière qui se dérobe, puis arrière et avant, émail, coups de dents, quand elle commence,
    courir, pas courir, c’est plus fort que dévorer, car vivre on oublie jamais, une lettre, ta respiration, le matin en te disant le jour d’être vivante, sans doute, certainement, comme ça,
    redoutable, les meilleures rations, ce soir, même ou pire, Buchenwald, voilà l’histoire. Descendre, le couteau, sous la gorge, des pères, de sa maison, et de son corps. Je raconte. Alors. Oui.
    Enterrés vifs. Contre le jour, jusqu’au fond, aucune paroi, pas d’appui, ni même me souvenir. Me souvenir de quoi, ne pas oublier de vivre, ou ne pas cesser d’oublier qu’ils sont morts ?
    Car. Ou. Parce qu’elle était trop difficile à prononcer cette phrase ? Devoir de mémoire et droit d’oublier ravagent le cœur aimé d’une nuit à l’été jusqu’aux extrémités de l’os. Il s’agit
    de le dire. Qui veut prendre la parole ? Ou une corde. La route. Qui a peur comme ça ? Passe d’abord et ça se passe, la peau, pas en avoir, à n’importe quel moment, par exemple un mot
    très court, je ne sais pas si vous pouvez imaginer, nous étions, travailler, plus rien d’humain, il te faudrait une vie pour les ramasser, de mémoire en déchirure.

33. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 7 h 21 min

     Du
    récit, le souffle, personne ne souffle, pulsations
    étaient trop faibles, dans le temps, et combien nous les aimions, cet arbre, sous
    la mort, sans attendre, l’arrière qui se dérobe, puis arrière et avant, émail, coups de dents, quand elle commence, courir, pas courir, c’est plus fort que dévorer, car vivre on oublie jamais,
    une lettre, ta respiration, le matin en te disant le jour d’être vivante, sans doute, certainement, comme ça, redoutable, les meilleures rations, ce soir, même ou pire, Buchenwald, voilà
    l’histoire. Descendre, le couteau, sous la gorge. Des pères, de sa maison, et de son corps. Je raconte. Alors. Oui. Enterrés vifs. Contre le jour, jusqu’au fond, aucune paroi, pas d’appui, ni
    même me souvenir, me souvenir de quoi, ne pas oublier de vivre, ou ne pas cesser d’oublier qu’ils sont morts ? Car. Ou. Parce qu’elle était trop difficile à prononcer cette phrase ?
    Devoir de mémoire et droit d’oublier ravagent le cœur aimé d’une nuit à l’été jusqu’aux extrémités de l’os. Il s’agit de le dire. Qui veut prendre la parole ?

34. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 7 h 07 min

    Du récit, le souffle, personne ne souffle,
    pulsations étaient trop faibles, dans le temps, et combien nous les
    aimions, de l’arbre, sous la mort, sans attendre, cet arrière qui se dérobe, puis arrière et avant, émail, coups de dents, quand elle commence, courir, pas courir, c’est plus fort que dévorer,
    car vivre on oublie jamais, une lettre, ta respiration, le matin en te disant le jour d’être vivante, sans doute, certainement, comme ça, redoutable, les meilleures rations, ce soir, même ou
    pire, Buchenwald, voilà l’histoire.

35. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 6 h 10 min

    La

    Porte

    Etroite

    De

    L’invraisemblable

     

    Comme la vague qui l’étrangle.

     

36. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 6 h 04 min

     

    De grands oiseaux rares

    Au rythme
    de l’esquive

    D’un pas nourri, mêlé, hors ciel

    Azurite, sur les
    nerfs

    Ecarlate à
    l’hiver

    Par
    approximation, une promesse de félicité

    NOUVELLES, POÈMES, POP-CORN

    CONFETTIS, VOILURES, GYROPHARES

    LEVRES, CÔTELETTES, CALCULS
    RENAUX

    CHANCEUX, ARTIFICIERS, COLLECTIONNEURS DE
    NUIT 

    Dégrafé

    de saccades

     

    Pont jusqu’à la gueule

    Nuit d’oubli clair –

     

    Le cri aigu de toute chose que l’on divise semblable
    au
    gueulement
    du vent quand il arrache, déracine, desserre
    de cette déchirure
    du verbe et du sens, soudaine, de lumière, inévitable.  

    Loin des génies de toute
    humanité, J’oubliais la réalité du lieu d’où tu revenais

    Sous

37. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 5 h 40 min

    
    J’oubliais la réalité du lieu d’où tu revenais, comme la vague qui l’étrangle

    Sous

    La

    Porte

    Etroite

    De

    L’invraisemblable

38. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 5 h 23 min

    Le cri aigu de toute chose que l’on divise, semblable
    au gueulement
    du vent, quand il arrache, déracine, desserre, de cette déchirure, du verbe et du sens, soudaine, de lumière, inévitable. 

39. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 5 h 12 min

    Dégrafé de saccades

    Pont jusqu’à la gueule

    Nuit d’oubli clair

40. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 4 h 54 min

    Par approximation, une promesse de félicité

     

    NOUVELLES, POÈMES, POP-CORN

    CONFETTIS, VOILURES, GYROPHARES

    LEVRES, CÔTELETTES, CALCULS RENAUX

    CHANCEUX, ARTIFICIERS, COLLECTIONNEURS DE NUIT 

41. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 4 h 49 min

    Tombée
    parmi les ailes
    écarlate
    d’un hiver

42. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 4 h 37 min

    
     

    De grands
    oiseaux rares

    Au rythme de
    l’esquive

    Sur les
    nerfs

    Azurite

    Sanglots
    d’éclairs

    
    Loin des génies de toute humanité

43. Anastasia dit :

    24 février 2013 à 4 h 07 min

    D’un pas nourri, mêlé,  hors ciel.

    Criée des yeux.