Toute discussion est une impasse ; toute œuvre, un écran de projection. Le vrai du moi n’est valable que pour moi. Notre désir de fiction nous aveugle. La
littérature n’a rien à dire de la vie. (Hosanna !)

Prendre Flaubert pour guide ? Rousseau ? Shakespeare ? Proust ? Artaud ? Sartre ? À moins d’entrer dans la carrière, biceps et
cervelle en fusion.

Notre désir de sens prête à l’imaginaire la force d’une prescription. – Un récit signale d’abord une impossibilité, au pire une intention, ajouta le petit
éditeur.  

Proust, fabricant de madeleines ; marchand de réminiscences et de souvenirs.

Renoncer aux quatre saisons de la littérature.