Enveloppé dans un vieux drap de la Samaritaine, qui ne sentait pas la myrrhe de Judée, David Marsac eut l’impression d’avoir déjà vécu ce matin rêche, à l’instant
même où – Tiens, me revoici ressuscité ! – il lui fallut s’extraire du pageot, au son des trompettes matinales, remettre tunique et sac à dos, et à nouveau en route, hirsute et merde, pas le
temps de me faire une tête ovale, vers la foule incrédule des libraires, et à nouveau renouveler le miracle de la littérature changée en petit lait pour garnir son frigo.