Touché par la grâce, le petit éditeur s’était converti à l’énigme de la douceur. Et c’était des sourires, des mots tendres, des bouches en cœur, des yeux
écarquillés, des cils surtout, longs et soyeux, rimmel à peine (si peu), et derechef des sourires dont on voyait les dents, des paroles comme de la buée, des embrassades, des amitiés
sempiternelles – ses lecteurs écœurés résiliaient leur abonnement, signalaient un abus au fournisseur d’accès, demandaient du fouet ! du fouet ! du fouet !

– Et les cris qui vont avec !

Dans les journaux, bain d’huile, les critiques reconquis n’avaient d’articles que pour lui, tant est sensible au cœur la simplicité vraie de cet homme enchanteur
dont les livres aux couleurs sucrées leur inspiraient le plus doux des élans printaniers.

Et sur les ondes, sa baignoire remontait les contre-courants – proue au ciel, quille dans le parquet, semant des livres aux quatre vents

– et coins de sa salle de bain.