J’aimerais casser la coquille de sa boîte crânienne pour y prélever la perle de son esprit.

Il vendait si peu de livres que son éditeur dut se résoudre à anticiper sa gloire posthume, et passa l’auteur au pilon.

(Il avait parfois l’impression que sa petite marionnette tirait elle-même les ficelles de David Marsac.)