Grisé par l’hélium de son talent ascensionnel, l’écrivain se mit à lancer des coin-coin au milieu des enfants ébahis par la performance.

–       Demain je ponds un œuf gros une montgolfière !

–       Après-demain j’en fais un soleil rajauni !

–       Et le surlendemain une omelette littéraire !

Exclame-toi et supporte.

– Le peintre imite son modèle pour le dépasser, dit le petit éditeur, doigts dans la gouache.

(Quitte à le barbouiller.)

Tu mets ta misanthropie au service de l’humanité, Ô écrivain. Cela te perdra.

J’ai du mal à croire que ton art de vivre se résume à ces feuilles imprimées.

Il déroula les fils de ses nobles pensées en trois bobines soigneusement rangées dans sa boîte à guipure et s’effondra en pleurs sur le linceul brodé du français
nourricier.

– Ton art est orphelin, Ô Écrivain.