Toute discussion est une impasse ; toute œuvre, un écran de projection. Le vrai du moi n’est valable que pour moi. Notre désir de fiction nous aveugle. La
littérature n’a rien à dire de la vie. (Hosanna !)

Prendre Flaubert pour guide ? Rousseau ? Shakespeare ? Proust ? Artaud ? Sartre ? À moins d’entrer dans la carrière, biceps et
cervelle en fusion.

Notre désir de sens prête à l’imaginaire la force d’une prescription. – Un récit signale d’abord une impossibilité, au pire une intention, ajouta le petit
éditeur.  

Proust, fabricant de madeleines ; marchand de réminiscences et de souvenirs.

Renoncer aux quatre saisons de la littérature.

J’aimerais surtout que l’on me donne le nom des génies connus.

Je repère souvent la sagacité d’un lecteur au talent qu’il me reconnaît, se dit le petit éditeur bien embêté sans son miroir… Comment croire encore que le nombre ne
fait pas la preuve ?

Fixons un seuil : 300 lecteurs et n’ergotons plus.

(3000, 300 000 ?)

Je suis partisan d’admettre la girafe au Panthéon des Grands Écrivains à condition de ne pas négliger le potentiel posthume de l’éléphant.