Reste à savoir si l’éditeur est un obstétricien, fouiller entre les cuisses des écrivains, couper l’ombilical, laver, langer, aseptiser, lui donner forme humaine.
Un livre qui ressemble à tout le monde ?

Plutôt généticien dément, orthophoniste bègue, repère le chromosome surnuméraire, le cheveu dans la glotte, les embryons porteurs, trisomie, os de verre,
myasthénie. La vie fait son chemin, comment importe peu, le monstre est là, langue en béquille : boite, beugle, sourit dents déchaussées et puis vomit sur les lecteurs.

Merci au petit éditeur.

– J’ai gagné le gros lot ! (mais j’ai perdu le ticket.)

– Dépit d’accord, mais dépit amoureux, chantonnait le petit éditeur Francisco de Marsac.