La tête dans le sac de son aspirateur, le petit éditeur ne voyait rien qui ressemblât à une image sensée.

– Vahiné, vahiné, tout est vahiné ! se dit-il avec un petit air Gauguin.

J’aime la folie quand elle tourne sur l’axe de la toupie.

– Trois coups de langue, un coup de dent, trois coups de langue, un coup de dent. J’ai compris le principe, se dit le petitit éditeur observant gros minet.

L’insolence de la vérité est justifiée par la certitude d’avoir raison.

Je rêve d’un décollage soudain de mes rétines vers la sphère sidérée de mon crâne. Contempler l’aurore de mes idées.

La littérature est aujourd’hui plus que jamais le refuge de la bonne concierge.

Pas mécontent de cet impromptu, qui lui épargnait de longs et pénibles détours dans la nature humaine, il s’en fut se coucher entre les bras de sa commère la vie.
(Au préalable, sucre et fraises.)