Pour qui me prenez-vous ? Avec qui me confondez-vous ? Je ne mets jamais d’ironie dans mes relations directes aux gens que je fréquente. Je garde mes
vibrions pour cette vieille septique de fosse littéraire.

Puis le petit éditeur retourna s’abreuver à la cuve en plastique éventré entre les flancs de ses collègues de troupeau.

Le jour où ses yeux et son nez seront absorbés par ses joues, le petit éditeur présentera au monde la forme consensuelle d’une bille ronde et polie, mais impossible
à empiler.

– La critique littéraire a besoin d’un dentier, constata le petit éditeur qui venait d’établir un diagnostic complet de la pythie aux dents cariées, canines
usées, molaires flasques, tout juste bonne pour les soirées loto.

Les goûts admis par la critique en place ont bien souvent un goût d’amis.

Après trente ans de bons et serviles
envois de livres gratuits, le petit éditeur obtint du Matricule d’aisance trois lignes saluant la mort de sa petite maison à l’insolence depuis longtemps tarie.

– Envoi d’une bombe à merde ? Pop au pistolet à bouchon ?