Il a trop peur des émotions. Il ne sera jamais Proust.

Le petit éditeur avait acheté dans sa librairie de quartier une série de sous-verres rectangulaires en prévision des fêtes de fin d’année.

J’ai longtemps cru que la littérature ne pouvait être qu’une seule chose à la fois jusqu’à ce que je la considère alternativement dans le regard de chaque
lecteur.

Et si je me mettais à écrire comme Annie Ernaux ?

Ce ne sont pas tant les bons sentiments qui gênent la littérature qu’une incapacité de la littérature à laisser le lecteur libre de ses mouvements.

« Sauver quelque chose du temps où l’on ne sera plus jamais. »

Vient le moment où la plaisanterie ne dit plus qu’elle m’aime. Et le bouffon flingue le roi.

Écrire la vie. Qui aurait pu dire en 1984 que l’œuvre d’Annie Ernaux effacerait du paysage une grande partie de la littérature contemporaine d’un
trait aussi net ? Je la relis avec admiration.