Je croyais que la question du sens donnait une direction à la pensée, la poussait hors d’elle-même, alors qu’elle la réduit à quelques bonds désespérants entre
cervelle et boîte crânienne.

Sans doute la pensée urticante de la poésie contraint-elle le public à se gratter la tête. 

Pas de Tranströmer en vue. Son nom de grand liner lui interdit l’accès aux basses eaux des librairies mancelles.( – Françaises ?)

Le petit éditeur perdit la tête, la poussa devant lui – et, porté par un élan orthopédique, tira au but d’un shoot de chaussures à crampons – Hourra ! – contre
son camp, le seul valant la peine du déplacement.

Ni spectateur ni tribune.

Une foire du livre se tient dans la région. Hourra ! Le petit éditeur accourt (roulant toujours sa tête devant lui), paye son entrée, tombe dans un fond sonore
à lui fêler le carafon, cherche la littérature – C’est par où ? – C’est par là ! Direction : la sortie.

Absolument éviter ce salon-là. (Ça pue la soupe et le secours populaires.)