J’imagine une désertion soudaine : les personnages se tirent, les écrivains dégringolent de leur socle, remballent leur génie, laissant des reliures vides, plus
mots, malle à toutes jambes, littérature dedans.

Le petit éditeur se glissa sous la reliure vide et reprit sa route vers la ligne d’arrivée, laissant loin derrière lui son lapin leucosélophage.

J’avais beau tirer l’idée, ne venait que le cheveu.

– D’accord. C’est entendu. Je reprends le flambeau. Je serai l’Arno Pschitt de la littérature gazeuse française.