Le soporifique Junky de Burroughs a tenu ses promesses : le petit éditeur planait sur son matelas dans les draps de Morphée.

–Si ça vous fait de belles jambes, plagistes, remerciez-moi.

Pourquoi me punirais-je deux fois en lisant ce mauvais livre acheté par sympathie pour le libraire qui me l’a recommandé ?

Le vrai lecteur est pour moi un mystère. J’ai l’impression que son livre le tient.

J’ai entrepris de raconter ma vie sur le divan d’un éminent psychanalyste dont les livres sont un succès de librairie phénoménal. (Fifty-fifty.)

La vie n’a aucune leçon à me donner. Je n’ai rien à lui apprendre. Nous sommes quittes et comptons poursuivre l’excellent voyage en  si bonne compagnie.

J’ai l’impression de lui mâcher le travail, se dit le petit éditeur à la vue des grimaces de son petit miroir.

Son enthousiasme pour les désespérés cachait un goût de vivre suspect.

Rétif à la réduction de la littérature à un genre surdéterminé, David Marsac se promenait au bras de David Marsac en personne, sa femme, son homme, son double, sa
moitié.

– À compter d’aujourd’hui, je me consacre au romanesque pur jus – impatience de tourner la page, annonça le petit éditeur sur sa serviette de plage.