– Tiens, se dit le petit éditeur. Il se replie aussi dans ma salle de bains.

Veux-tu que nous fassions mousse commune ? Que nous prenions ensemble un bain ? Tu me liras tes inédits, délicatement je te shampooinerai. 

– Mais à qui s’adresse-t-il ? se demandait David Marsac, dont la tunique de Judée dansait dans le miroir.

– Ça devient chaud et hypertextuel, pantelaient ses lecteurs par le trou de la serrure.

Enveloppé dans un vieux drap de la Samaritaine, qui ne sentait pas la myrrhe de Judée, David Marsac eut l’impression d’avoir déjà vécu ce matin rêche, à l’instant
même où – Tiens, me revoici ressuscité ! – il lui fallut s’extraire du pageot, au son des trompettes matinales, remettre tunique et sac à dos, et à nouveau en route, hirsute et merde, pas le
temps de me faire une tête ovale, vers la foule incrédule des libraires, et à nouveau renouveler le miracle de la littérature changée en petit lait pour garnir son frigo.

Misère de la littérature. Ce livre – exceptionnel au point de bouleverser votre existence – ne parviendra jamais à faire plier la planche en pin de votre
bibliothèque.

Et cependant Grabinoulor la brisera net – posé sur vos genoux.