Les productions pléthoriques actuelles sont nos romans de cavalerie.

Si nous enlevons à Don Quichotte les notes en bas de page et quatre siècles de commentaires critiques, obtenons-nous Harry Potter ?

David Marsac testait une nouvelle crème volumisante qui donnerait plus d’épaisseur à ses écrits.

Books consacre un numéro spécial aux écrivains sous l’Occupation. Pas un mot de Marge occupée.

Le Magazine littéraire salue en couverture le retour de Balzac. Rien sur Balzac revient.

La Quinzaine littéraire aborde la radicalité poétique. Motus sur Isabelle, à m’en disloquer.

Nos espoirs aux doigts croisés se concentrent sur Le Matricule des anges.

(Revendus en gros, les services de presse ?)

À cheval sur sa table de chevet, David Marsac fuyait au grand galop son destin d’éditeur, vers les grands bras tendus de son ventilateur. 

À mesure qu’il se décalait vers la marge, le vide s’imposait à lui comme un nouvel espace à conquérir.

– Tarpe hiem, se dit le petit éditeur dans un latin improvisé.

Michel Marsac avait scié les poutres de sa maison pour les graver tout à loisir au milieu des gravats.

«Je me demande pourquoi les plages ont tant besoin de lecteurs de romans.»