Sa main sur mon épaule me fit sursauter. Puis Dieu me dit : « T’inquiète, c’est moi. »

Nos débats sur la littérature ressemblent à de grosses quenelles intestines.

Godiveau vers le caniveau.

À lire, toutes querelles cessantes : Hélène Mohone, Torpeur, aux éditions de La Cabane.

Je mets à jour la liste des vingt cinq mille livres qui ont changé le cours de ma vie aventureuse.

Marge occupée de Jean-Charles Lévy

Balzac revient de Kol Osher,

Isabelle, à m’en disloquer de Christophe Esnault,

…

La fidélité creuse son sillon. La curiosité ouvre des rigoles.

La réalité, je suis contre, surtout quand elle recourt à la fiction pour faire l’intéressante et se rendre crédible.

Le petit éditeur, œil torve dans l’échancrure de pages ouvrant sur les délices de mots aux charmes attrayants, entre lesquelles il ne pouvait se résoudre à choisir,
dut s’avouer devant l’écran de son miroir qu’il était lui aussi incapable de gérer ses problèmes d’élection.