Une fois le cordon ombilical coupé, inauguration et naissance, le petit éditeur se rendit compte que le livre ne lui appartenait plus, vivait déjà sa vie. Lui avait-il appartenu d’ailleurs ?
Il salua mélancoliquement le livre et lui rendit un hommage vibrant en joignant de manière répétée le plat de ces deux paumes ouvertes.

Trente personnes à L’Esperluète, hier, à Chartres, région centre ! Promesse tenue, la poésie étant sonore, les applaudissements furent administrés en
cadence entre chaque performance de Christophe Esnault et Lionel Fondeville.

Puis le Crémant lia les gens, amis, curieux, poètes ou écrivains.

On découvrit entre autres choses secrètes sur la littérature que les écrivains ne sont pas des noms sur des couvertures. Ils existent vraiment. En l’occurrence,
ceux qui étaient présents (un doute subsiste pour les absents).

La bonne nouvelle est que Philippe Annocque existe, Pascale Petit existe, Aline Karnauch existe.

Chacun en fut content – content de soi, des autres et du moment passé ensemble.

Et le petit éditeur put retourner au Mans.

La narration, je suis contre.

Je suis d’ailleurs contre la phrase, toujours un peu suspecte de copinage narratif. Je suis aussi contre le segment de phrase, contre le mot, la lettre, l’espace,
le blanc de la page – la page.

Je suis contre la narration hyper absorbante au volant, responsable de la perte de contrôle d’un temps qui ne mène nulle part.

J’approuve, à ce titre d’ailleurs quelconque, l’interdiction de la narration dans les espaces verts (désherber à tout prix la dignité des femmes, romanesques par
nature).

Par contre, je suis pour le narration télépathique, vidange directe dans les esprits (veuillez entrer le numéro de votre carte de crédit.)

Chacun restant libre de pratiquer la narration dans le petit espace privé dédié aux effets d’un prosélytisme le plus intime.

PS : Ce soir, trêve poétique = travail de la luette à L’& (Chartres).

Madame Bovary est l’histoire d’une femme quille. Don qui chuchote est un homme coi sur un cheval queue. Robinson Crut Zoé et l’amour fit naufrage. Princesse de
Clèves la fin de cette histoire.

Même les critiques sont narratives.

À la tête d’une armée de divans installés en rangs serrés dans son cabinet de travail, David Marsac avait une oreille attentive pour chaque histoire. Chacune allait
trouer sa voix. Se défaire d’un présent qui ne lui appartenait pas.

Toc-toc contre la coquille.

Sursaut panique des déterminismes, le verbe se meut, les adjectifs se gonflent un peu, brouhaha des adverbes, cliquetis du sens dans les fondations, puis rien, la
phrase retombe à plat dans les esprits, cédant sa place à la suivante.

– Narcose narrative.