David Marsac regardait le petit éditeur s’agiter dans son rêve.

Pas de début, pas de fin. Instant de l’œuvre.

Ni fausses fenêtres ni raides symétries.

Ce n’est pas le plus ou moins de sagacité et de culture qui sauvera son œuvre de l’oubli, mais l’écart imprévu entre la norme commune et son génie singulier. Et
encore : sans garantie. Son génie singulier est déjà dilué dans la norme commune.

Le petit éditeur cultivait le ton péremptoire, en équilibre sur la ligne d’horizon.