Comme la vie est douce passée à pester contre la vulgarité du monde sous la couette chauffante de notre bonne conscience !

Quel critique confondit le premier les personnages d’un roman avec ses voisins de palier ?

– Cette fois, je ne te suivrai pas sur l’eau, lui rétorqua Dino Marsac, relaçant ses sandales au bord du fameux lac. Difficile de marcher dans ce livre
auquel il ne croit pas lui-même.

Il lui restait à inventer un surréalisme inédit pour se renouveler. Mais il a préféré tenir la bride à ses écarts, et le voici au pas, Simenon Quichotte sur la
rosse d’un –isme sans aspiration.

Peu de moulin, pas de vent. Perdu dans les Flandres.

DM fut pourtant intrigué par la rechute de son fétiche dans ce newtonisme soigné, vision binaire de l’écriture : pleins et déliés, être et non-être, haut et bas –
façons habiles de retourner un gant.

Et puis Basta ! le petit éditeur plongea tête et sandales, tunique au vent, pour s’y baigner, dans le troisième volume de son Jourdain biblique, impatient de revoir – révélation carnée –  la Mer se tendre et le Rouge détaler.

Je rôde autour des tables à l’affût des histoires que les libraires racontent à des lecteurs bercés par la magie défaite de Noël.

Et parcours en un jour des pans entiers de l’alittérature mondiale.