Ce pourrait être la grâce, la tendresse à perpétuité, sans remise de peine jusqu’au nouvel an.

Les temps changent. Ce sont les porteurs de la bure et du cilice qui rendent aujourd’hui un culte à la foirade, inaugurée en son temps par un Nonce plus irlandais
qu’apostolique. Nos sourires nous reviennent cicatrices dans les dents.

– Quelle poule avait pondu un si bel œuf dans cette librairie, s’étonna le petit éditeur, distrait soudain de son chagrin, œil de côté, bec en l’air, à l’affût des
gloussements de l’écrivain ailé dont il cherchait dans les rayons, le miroir, la crête colorée.

– Mais oui, assurément, je vous entends : votre silence est une réponse.

(Long silence.)

– Et que dit-il ?