Une fois le repas achevé, Melchior, Balthazar et Ribouldingue furent arrêtés par l’agréable fumet qu’un gros rôti bardé et langé exhalait sur son lit de salade,
dans un coin reculé de la grange, au point que les trois mages se demandèrent quel plat on leur avait servi et la raison de leur course nocturne sous le ciel étoilé.

David Marsac promenait sa lampe tempête dans le noir intense de la littérature française à la recherche de mots hirsutes sans rime avec la vie, et puis d’un bond
dans le traîneau du Père Noël en route vers les déconvenues stellaires et les papiers dorés du saint roman millénaire et tranquille.

Nous sommes deux valseurs suspendus aux passages répétés de nos patins à glace, suivant d’un œil précis l’ombre de l’orque sous la banquise.