Les étoiles brûlées dans le ciel scintillaient sur la neige carbonique.

On ne vit pas immédiatement la nature du problème.

Derrière la double paroi de verre, les enfants s’agitaient, donnaient les premiers signes de fatigue, regards un peu inquiets aussi, rieurs encore, le visage rouge
d’excitation et de chaleur, en direction de leurs parents hagards, n’osant comprendre, comprenant, se disant, Ô mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu, restés de l’autre côté de l’épaisse vitre, verre
incassable, on n’est jamais trop securit, du labyrinthe d’exposition où se pressaient enfants, grands frères et petites sœurs, à la saison requise, pour voir le Père Noël très animé sur son
traîneau, rouge lui aussi, se dandiner, se tordre, se consumer progressivement, en route vers un ciel obstrué par les fumées toxiques des revêtements ignifugés, mais pas assez, revoir les normes
françaises, en compagnie de rennes en pur plastique venus de Chine finir leur vie sur cette place, dans ce village, au milieu des dizaines de ces petites cabanes en bois dressées en prévision
d’une fête qui s’annonçait si gaie, paisible, familiale.

Un court-circuit ? Une  bougie électrique ?

Stephen Marsac s’éloignait en tirant comme un fou sur la seule cigarette qu’il eût jamais fumée de toute sa vie.

À mettre tout au pire, les choses finiront bien par mal tourner.

– Soit je suis un génie, se dit David Marsac devant le miroir de sa salle de bain, soit l’art du moraliste maximaliste est surévalué.