L’humeur est un couteau sans fond auquel manque une oreille.

(Service minimum, je suis de faction.)

Le lecteur serait mal avisé de prendre pour vérité contente les approximations critiques de David Marsac, dont l’existence même est sujette à caution et la pensée
prisonnière d’une simple boîte crânienne – une véritable passoire à spaghettis.  

(passe-moi le sel)

La maxime sortit zen à cinq heures mais se cassa le nez contre le crâne verrouillé.