La plupart des grands écrivains développent un sens inné de la querelle avec autrui, qui renforce à la longue leurs dispositions naturelles au meurtre
prémédité.

Lisons et relisons leurs livres.

Il suffira d’un soir sans Lune pour vérifier le pire.

– Prudence, se dit David Marsac en peaufinant la liste des suspects.

Au moment où, devant la cathédrale du Mans remise d’aplomb, il posa le pied sur un pavé qui était un peu moins élevé que le précédent, David Marsac sentit en lui se
rompre tous les espoirs, et le chagrin l’envahir d’un coup sec – clac – tendon et clavicule du pied.

Temps perdu aux urgences de l’hôpital du Mans.

–  C’est donc bien faux ce qu’on met dans les livres, et bien fou qui s’y fie, se dit David Marsac, regard perplexe sur l’infirmière qui lui bandait le pied
posé sur trois épais volumes de La recherche médicale.

Qu’allait-il pouvoir publier, dorénavant, qui soit sans risque pour la santé publique ?

– Comme c’est inégal, se disait le critique. Quel ennui, ce matin. 

Devant l’écran, David Marsac s’évertuait pourtant à prendre de l’embonpoint afin de ne laisser passer à la postérité qu’une prose égale, digne d’un calendrier des
postes.

– Prend-il ses changements d’humeur pour des faiblesses de style ? se demandait Marsac. L’instinct du grand public s’accorde heureusement à la mesure de mon
talent.

( Y’a quelqu’un derrière l’écran ? )