Mes phrases me rendent rarement compte de leurs insolences. Elles vivent leur vie de phrases indépendantes au fil scabreux de leur mauvais génie. Et quand je prends sur moi de les morigéner, c’est ce drôle de bilieux personnage d’éditeur ridicule qui reprend le dessus.

Sachez que, moi aussi, j’y viendrai, à défendre le papier en imprimant mes livres en numérique.

(Mieux vaut tarte que j’aimais.)

Très peu d’écrivains construisent une œuvre. La plupart s’en tiennent à une collection de romans dépareillés.

Homère n’a jamais eu le Nobel. Pas même à titre posthume. (Balzac, Proust, Dante.)

Ce peu de paille dans un vieux sac est le lecteur en plan dans le rayon des nouveautés.

Un court instant, j’ai cru que Pivot avait eu le Nobel.