Somme toute, la différence est mince entre l’athlète et le maigrichon. Le cul-de-jatte de naissance est beaucoup plus original, surtout s’il est manchot et borgne
par vocation.

L’écrivain de talent ressemble à s’y méprendre à son double médiocre. La différence est à ce point indiscernable que le second vend souvent plus de livres.

L’anatomie a sa littérature.

Admirez au contraire l’écrivain borgne, goitreux, dont l’oeil manquant roule entre les trois doigts de sa main bote, comme il trébuche sur son clavier, malpropre à
l’écriture, que sa prose geint, son style se tord et sa phrase penche, sa pensée vrille et son nez morve !

Bienheureux l’éditeur capable de publier une aussi belle faillite !

La voiture se reconnaît à la musique des bielles comme la poésie au ronronnement de son auteur.

La pensée du fou est une correction d’aiguillage.

L’auteur aura sans doute compris que les mastications grammaticales de sa littérature en tous points recyclable rassasient mal le sac poubelle de notre
estomac.

C’est un livre qui réfute toute explication générale et dont le sens s’épuise à la nuance de ses détails. C’est un livre dont la Cathédrale tient dans la goutte qui
de la main plongée retombe dans le bénitier.

Proust est devenu le Lançon de notre modernité.