Combien nous aimerions bénéficier nous aussi de l’accueil enthousiaste du Bon Lecteur célébrant dans la liesse primitive et la naïveté l’arrivée de l’Écrivain
Roi.

Sa couronne est en papier doré ; son sceptre est le bout de son doigt.

Une légende tenace voudrait que l’écrivain n’existe pas, qu’il se fuie dans son œuvre et que son œuvre le dérobe aux regards, lui épargnant la condition commune de
l’humanité. La réalité est plus détestable : en filtrant le meilleur, le plus fort ou le plus délicat, l’écrivain retient, avec la quintessence, la caricature inversée de lui-même.

Son œuvre fait foie.

Il est temps d’ajouter quelques consonnes discordantes à la fluidité de notre langue afin d’en grumeler la pâte à crêpe que la littérature, disent-ils, en son
nom.

Tirons la porte sur 2013 sans la fermer à un retour possible de porte en porte aux origines.