Sa gaieté sans hélium lâche de petits ballons plombés qui tristement roulent vers le boulingrin.

Vu du perchoir, je suis plutôt de gauche ; dans l’Hémicycle, plutôt à droite ; et carrément flottant à l’échelle du cercle.

Mais je serai, le temps d’une salve, le dos au mur des fusillés, avec bandeau pour ne pas voir la gueule des gars d’en face.

(Le fusilleur n’est pas toujours de droite.)

Il reste à mon admiration dix doigts pour le siffler et deux mains pour bâiller.

L’angoisse de la feuille rose pousse des générations d’auteurs vers la page blanche.

J’aime rire aux éclats quand j’ouvre ses livres. Pour la finesse du trait, je préfère le monde.

Si la vie était triste et laide, peu de livres nous en consoleraient.