Cette manie de prendre la lecture pour un billet d’avion, un hublot, une porte-fenêtre glissant sur la réalité du monde. L’Espèce humaine est-elle une fiction
?

Je lis comme d’autres bavardent, moins pour passer le temps que pour éprouver la fonction sociale de la littérature, lire dans Proust ou Jankélévitch une certaine
manière de faire des phrases.

Le clavier a redonné à l’écrivain le goût d’écrire au-dessus de ses moignons.

Le livre est un masque posé sur nos genoux, un coin du bureau, la descente de lit.

À planter son couteau dans l’anus de son pire ennemi d’un coup tranchant jusqu’au nombril, on obtient une phrase dégueulasse d’un intérêt pratique frisant le poil
du ridicule.