Notre poing dans sa gueule fut sans effet. L’auteur était venu sans son dentier.

Je découvre à vous lire une littérature onctueuse et fraîche dont il me reste entre les mains la pâte dentifrice.

J’entends expectorer mes fautes jusqu’au crachat.

Pile, je lis pour désapprendre à vivre ; face, je vis pour désapprendre à lire.

Éditeur – et lecteur de surcroît – j’anticipe avec beaucoup de tranquillité un monde sans librairie. Contactez-nous quand vous manquerez de livres. Pour les
libraires, on s’en passera. 

J’achoppe au vide syntaxique de phrases portant des mots, comme un lourdaud contre une civière (un fauteuil roulant, une chaise de repos, les béquilles d’un
boiteux).

La littérature n’est ni morte ni mourante. Elle triomphe aujourd’hui dans les maisons de convalescence.