C’est aussi une histoire de claques qui portent.

Ma passion soudaine pour l’Écrivain tchèque doit finalement très peu à sa prose anodine, beaucoup plus aux rebords de fenêtres grandes ouvertes sur la vie
insalubre, qui promettent la fluxion de poitrine et le bacille de Koch, sans jamais rien tenir. 

Je préfère moi aussi les actrices aux simulatrices.

La blague marche du tonnerre avec les lectrices (à reculons, avec les écrevisses).

La lecture de best-sellers chez mes contemporains témoigne d’une sensibilité inavouable au prestige de l’uniforme.

(Je dépose, sous peu populaire, ma candidature à l’Anémie française.)

Les sinuosités du fil au creux des cahiers assemblés dans un beau livre ont un cours plus subtil que les allers-retours de l’écriture d’une ligne à l’autre
pitoyable (horizon triste du mur de la troisième de couverture).

Le livre à fragmentation laisserait des éclats dans l’œil borgne de lecteurs déjà trop segmentés.