J’ai confié le soin d’écrire mon œuvre à un écrivain qui s’en acquitte avec talent ; je suis content de lui, même si son dévouement frise l’usurpation
d’identité. (Rétablir son nom sur mes couvertures.)

Souvent ils mangent le plat en croyant déguster la tarte.

– Son sourire est d’un limoges très pur malgré sa joue gonflée par la soupière.

Attaquons notre sujet sérieusement : la littérature ne souffre ni le moule ni l’étiquette, à moins d’être l’un et l’autre exclusivement.

L’explorateur n’ira pas loin. Le sens se joue de sa boussole.

– Qu’on me retienne où je fais un malheur !

(Une veuve

et deux orphelines.)

Avons-nous ri jusqu’au squelette !

Ma foi tient en peu de mots : l’homme moins le mourant.