Le pois chiche cotonneux du matin se dorait le cotylédon sous un ciel de semoule précuite à étouffer ; dans un coin de marmite, le valeureux Hector chevauchait
les courgettes de la littérature.

Il y a des zèbres qui prennent leurs raies pour des pastilles Rennie.

Nous sommes faits pour ne pas nous entendre, thwack Dog !

L’écrivain aspire à son quart d’heure de gloire narrative quand le petit éditeur rêve d’une pleine heure de pause.

Nous gagnerons l’ultime bataille contre les redingotes à la condition de laisser tomber nos vieux slips de peau.

Relisez Bison Ravi d’un œil enfin ouvert sur le désert des libres prairies.

Est-ce un jet-ski dans un bocal ou son nouveau roman débordant d’énergie ? se demandait le petit éditeur prêt à l’accompagner de vroum vroum
enthousiastes.

Ces manques d’élastique et ces slips colorés sentent le vieux cul de la prochaine rentrée.