C’est un pays planté de parasols sous lesquels chacun mange des sardines grillées. Une aubaine pour les vacances de la littérature.

(Est-ce ma djellaba ou suis-je entortillé dans les rideaux?)

Je vous assure que Flaubert ne pourra pas répondre à toutes nos fringales littéraires. Il faudra moudre d’autres voyages. Ni l’orient, ni Proust, ni Joyce, ni
–

Est-ce vous, Anastasia ?

Je ne vois que le boulanger pour renouveler utilement le vieil art littéraire – manière et matière juste avant la cuisson.

Cette langue traînée sur la page blanche : son nouveau roman. Le mouvement y est d’emblée plombé par un sens habile des péripéties.

(Longue traînée.) 

Il se roule en boule sous sa serviette éponge prêt au miracle du levain.

– Va brouter ta menthe !