Il a la vie myope. Il prend son sourcil pour un chapeau.

Combien d’esprits fins dans la cuvette des chiottes dès qu’il est question des goûts littéraires ?

Ils comprennent l’ironie quand elle s’englue dans les bonnes causes. Elle est chez eux très mal payée des services rendus au mauvais esprit.

Apprenons-leur la joie des baffes qui se ventile le cœur ouvert et la main large.

Je n’aurais peut-être pas dû enterrer la hache de guerre aussi longtemps. Elle a fait des petites.

Le cadavre putréfié de la littérature est un très bon terreau. Moins azoté pourtant que les livres hésitants des petits éditeurs militants.

Où porter toutes nos haches ? Dans quels dosmaintenant ?